Любопытство прохожего сиюминутно;
тем упорнее в душу пытается влезть…
Людям-душам на этой земле неуютно,
потому что их дом настоящий не здесь.
За шесть дней торопливо и без толку скроен,
мир по черному белыми нитками шит,
и, пытаясь любовью его обустроить,
люди-души ему прибавляют души;
и, мечтая о небе, о доме лазурном –
боль и тяжесть земную носить – не сносить —
снова грудью бросаются на амбразуры,
понимая, как мало отпущено сил.
Одиночество – бич. Но в стремлении к дому
неизбежно с тоскою один на один:
на заемных крылах не угнаться другому
за тобою, летящим всегда впереди.
Потому-то и недолговечны поэты:
режут вены, стреляются, пьют по ночам
и мешают, мешают… Прислушайтесь: это
неуслышанные вам о небе кричат –
вечно к небу лицом и спиной к пересудам –
и шагают однажды в оконный проем,
потому что до неба нам ближе оттуда,
потому что мы в небе, ребята, живем.
После скажут: порыв, малодушный, минутный;
не жил толком и рвался куда-то – Бог весть…
Людям-душам на этой земле неуютно,
потому что наш дом настоящий не здесь.
Поделись новостью в социальных сетях
